22 filles et moi. Pas la moindre trace d'une autre paire de couilles dans les environs. Je suis un peu pris à la gorge par le fort taux d'œstrogène en arrivant, mais la sérénité d'être sans concurrence me gagne rapidement. La soirée est douce dans cet appartemment avec jardin en plein coeur de Paris, entouré de 44 ovaires dans la fleur de l'âge. De 24 à 27 ans, un niveau esthétique globalement bon, deux trois têtes qui sortent du lot, et deux trois paires de seins qui me font perdre Arlette Chabot du regard.

Je me tiens dans un coin de la pièce, discret. Elles ont de toute façon remarqué ma présence, ma soeur ayant pris le soin de me faire faire un tour de piste. Le mors serrait un peu, mon sourire était douteux.

La rotation organisée commence. Une phase d'approche douce et disciplinée. Chacune vient me faire la conversation quelques minutes avant de laisser sa place à une autre. Certaines s'oublient un peu et restent. Je garde près de moi, en posant une question de temps en temps, celles avec qui je peux échanger, ou celles dont la vue me plait. On parle de Paris, d'appartement, de boulot, de mariage, de peinture, de cheveux, de bougies. C'est gentil comme tout. Ne voulant pas briser cette harmonie, pleinement conscient de la politique de ma soeur à propos de ses copines et moi, je rentre tranquillement vers 23h, sans faire de vague.

Un monde de femmes, peut-être bientôt dirigé par une autre.

Musique : Mike Rogers, Just a Story.
Photo : Britney Spears with flowers.


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